Метки: итоги

Семнадцатый год

Ночью встает с постели москвич — дедушка Ленин, Владимир Ильич,
он ходит по улицам древней Москвы, возможно, его встречали и вы.
Надвинув поглубже кепку на лоб, идет, укрывшись черным плащом,
и смотрит на то, как живет народ, и тихо бормочет о чем-то своем.

И глядя на свет электрических фар пролетающих мимо роскошных машин,
он видит старух и бродячих собак и сутулые спины усталых мужчин,
И небу тихонько грозит кулаком, и злобной усмешкой кривится рот,
Он шепчет себе — ничего, подождем. Скоро, суки, семнадцатый год.

У него всегда мобильный с собой, безлимитный тариф, whatsapp, telegram,
он делает фотки одной рукой и шлет смс-ки своим друзьям.
Робеспьер, Че Гевара, Симон Боливар ему шлют привет из своих городов
и в каждом письме все тот же кошмар, и в каждом письме рассказы о том,

что не видно давно человека труда под слоем халявщиков разных мастей,
отрастивших себе ядовитое жало, чтоб соки сосать из продажных властей.
Олигархи, чиновники, звезды, попы — бесконечная оргия за чужой счет,
на глазах у голодной, злобной толпы, пляшут, встречая семнадцатый год.

А на утро Ильич вернется домой и ляжет спокойно в свою постель,
в стеклянных глазах застынет огонь, снаружи пройдет ледяная метель.
И будут на улицах люди гадать, отчего так в воздухе пахнет войной?
и в души их страх вернется опять и будет править моей страной.

Колесо провернется, как было сто раз — смазанный кровью тупой механизм,
и те, кто потом придут вместо нас, смогут узнать из пыльных страниц
О том, что не дремлет демон войны и любому терпенью конец придет.
А еще, что овраги костями полны, тех кто забыл про семнадцатый год.

(С) 2017, мое.